Vacio

La vida es como el agua que fluye por las manos. Te moja pero no te cala. Nunca te empaparas los huesos con agua, ni salvaras la distancia que dejan las células de tus manos con las células de las manos que finges tocar. Entre medias, un vasto espacio de energía y electrones no materiales os separan. Lo mismo ocurre con la vida. Juegas a agarrarla, a vivirla, a tocarla, a sentirla...y se escapa. Nada es trascendente, todo es un simulacro, un vacio, por eso todo es tan poco importante, tan poco decisivo, tan perecedero, tan fugaz. Los pequeños detalles son tan eternos como los grandes, como nuestra pequeña existencia entre dinosaurios y ordenadores. Pequeños granitos de lodo en un cataclismo sideral.

FELICIDAD

Noticias;

Los centros comerciales y las franquicias abrirán toda la vida sin descanso, ni cierre, ni pausa, para que podamos comprar eternamente, a cualquier hora, en cualquier momento cualquier cosa.

Besando la lona

Ese es el titulo del libro de D. Cesar Strawberry. Directo, ácido, irónico, mordaz, una jodida bala a la cabeza. Un libro visceral escrito sin rodeos en un estilo claro y contundente. El reflejo de esta sociedad decadente, individualista y envilecida por el consumo y el dinero es retratado a través de la vida del protagonista que tras unos años de éxito como productor cinematográfico besa la lona cayendo en picado ante la hipocresia de los "amigos", el despiadado mundo laboral, y la incomunicación familiar.

Duro y a la encia, como dice el titulo de una canción del mundo Def. Solo contra el mundo, el protagonista vive una caída y lucha dando golpes al aire, porque como ocurre siempre no tenemos muy claro quien es el enemigo y menos claro donde esta. En medio, las pequeñas victorias cotidianas que son una bombona de oxigeno en este mundo chungo.

Un librazo. Te ríes con ganas, te cabreas con ganas, y asientes con ganas. Tirar de la manta y ver que debajo solo hay mierda y que no somos capaces de hacer nada por cambiarlo.

Logros

Descubrir que se puede vivir de otra forma es la ostia. Dejar plantado a un jefe del opus dei no tiene precio. Mira tú, tanto tiempo estudiando una carrera, tanto esfuerzo para sacarla, tanto trabajo para acabar el proyecto, luego hacer las practicas de empresa, pasar de peón a encargado, de encargado a jefe de obra, para al final tras todas esas peripecias convertirme en el gerente de una empresa. Yo, iluso de mi, pensé que el punto álgido de mi carrera estaba ahí.

Pero estaba equivocado, el punto álgido de mi carrera esta en el momento en el que lo mande a tomar por culo. Tal vez tenga que empezar de nuevo, tal vez...pero de momento soy tan feliz con este nuevo logro, estando en el cenit de mi vida profesional.

Aquí y ahora

¿Cuanto presente es para el futuro?, ¿cuanto presente es para el pasado?, ¿cuanto presente es para los que no están?, ¿para lo que no ocurre?, ¿para lo que deseas?, ¿para lo que temes?, ¿cuanto presente le dejas al presente?.

El lamento del perezoso

Libro de Sam Savage, que solo ver su foto de contraportada sabemos que es peculiar:

A través de un ser particularmente patético se nos muestran nuestras debilidades, deseos, emociones y sueños que pese a parecer utópicos pueblan nuestros días. El protagonista de la historia, dibujado mediante todos sus escritos crea un melancólico, irónico e idealista retrato de su vida. Una vida sumida en una dura realidad y en unos sueños que tratan de vencerla. La soledad, la ilusión, la autocomplacencia, la imaginación llevada a un extremo paródico para mostrarnos tal y como somos en la intimidad, o sea, en la realidad. Somos los reflejos de un pobre loco.

Las pequeñas luchas cotidianas contra la vida que se tuerce y nuestros maquillajes para enderezarla.

El lamento del perezoso que surca las calles de la ciudad silencioso sin que nadie parezca escucharlo.

Termómetro

En la farmacia pedí un termómetro de felicidad. Lo traje envuelto a casa. Me lo coloque debajo de la axila izquierda tras agitarlo fuertemente tal y como rezaban las instrucciones.
Tengo fiebre.
Pero por mas que leo y releo el prospecto no consigo saber si es de tristeza o de felicidad.

INQUIETUD

Los coches en fila tras el semaforo en rojo. Un balón cruza el paso de cebra botando lentamente. El semaforo se pone verde ante el silencio de los motores.
Unas botas colgadas de un arbol gigantesco por sus cordones.
Una persona que no conoces te saluda al otro lado de la calle con una amplia sonrisa.
El ascensor se para y tocas el timbre. Suena una especie de trino enlatado.
Abres la ventana que da al patio de luces para tender la ropa y a tres metros de ti un vecino que nunca vistes hace lo propio con su ropa interior. En el fondo, azulejos cubiertos de bicis, dos geranios y algún que otro calcetin suelto.
Abres el frigorifico, cansado y la cerveza se ha terminado.
Recoges la ropa del tendedero y te encuentras dos calcetines iguales.
Suena tu telefono movil y abres la tapa. En la pantalla aparece tu nombre llamando.
La tele proyecta el partido y comes una pizza con coca-cola, hay un apagón. ¿hay velas? piensas.
Caminas despacio por la calle, vuelta de madrugada a casa, y un bicho que jurarias que es una rata corretea por la acera de enfrente.
Llaman al timbre de tu casa y son los amigos de tu novia con una maleta.
Te despiertas y te das cuenta de que el despertador no funciona..desde hace dos dias.
Vas a toda prisa al trabajo, llegas tarde, y una chica preciosa te invita a un café.
Bajas las escaleras de dos en dos y descubres que son impares.
Llaman al telefonillo y cuando preguntas no se oye a nadie.
Entras en la ducha y no tienes alfombrilla.
Sales de la ciudad tras varios años y descubres que no existen las estrellas.
Llegas al cajero y te expende unos gusanitos.
Compras el pan y el tendero te pide a cambio una lechuga u otro objeto.
Sales a la calle y un mendigo te implora que le des algo.
Paseas por el centro y todos los contenedores estan en llamas y la gente se arremolina en su torno con las manos extendidas.
Te despiertas y estas solo
Te despiertas y hay alguien a tu lado, y lo sientes de espaldas junto a ti.
Miras por las ventanas y solo ves edificios.
Preguntas la hora y te responden que hoy es el día.
Miras el reloj y te das cuenta de que lleva 35 años parado.
Vas al cementerio y ves una tumba con tu nombre.
Te cruzas con un niño terriblemente parecido a ti.

Una mañana cotidiana

La gente se agolpa al otro lado de la acera. Estan los bomberos, la policia local y una ambulancia. La gente mira las ventanas preguntandose que pasa. Una chica con botas altas sobre pantalón vaquero, arreglada, cruza la calle con un leve amago de correr y despues arrepentida frena su carrera mirando suavemente a los costados. Los tilos pierden las hojas, tema de poetas botanicos. Las palomas vuelan aleatoriamente por el cielo encrespado, tema de poetas ornitologos. El mercadona siempre vende mas barato, recuerde y la mirada ojerosa y cansada de la cajera que te pregunta si tienes tarjeta. Parece que empieza el frío, ya era hora, este año ha hecho muy bueno. No tengo penalización en la biblioteca, y el río parece traer mas agua pese a que hace mucho que no llueve. Los chinos del todo a cien siempre tienen abierto y te siguen como sombras a lo largo del pasillo. Unos skins ataviados como si fuesen a un desfile de neonazis se cruzan por mi acera y los pelos de mi cogote se erizan levemente. La cajera mira el billete de cincuenta y lo raspa con una uña, mientras miro mi reflejo en el espejo, ¿tan mala pinta tengo?. El frío embellece la ciudad, que parece una instantanea en blanco y negro. El río viene cargado de basura. Un señor permanece en el banco con un perro entre sus brazos. Detras unos imponentes platanos mientras el semaforo se torna en verde. La farmacia esta cerrada, pero ya no se que quería comprar. A ver si me deja pasar el señor de delante, solo llevo unos champiñones. Pelis, libros, poesías..tengo que leer algo de Arrabal. Unos zapatos cuelgan de un árbol enorme. Podría ser el comienzo de una mañana mágica.

Inmoviles

Al otro lado no hay nada. Gritos sordos que no llegan a tus oidos. Lamentos que se pierden en el aire. Lagrimas que se borran a lo largo de tus ojos. La tristeza viene en pateras y nosotros la repelemos con gendarmes. La pena camina por las calles y nosotros la escondemos en chabolas. Somos silencios complices vestidos de domingo. Somos escorias andantes. Seres repulsivos que viven en estas vidas hipocritas y vacias. Somos seres estupidos y pedantes. Somos seres miserables que paso a paso, día a día permitimos que media humanidad se muera lentamente.

HIJOS

Te dan la frase en negrita y tienes que inventar un microcuento (menos de 100 palabras)

"Mientras recojo mi destino del frío suelo de la cocina me doy cuenta de lo afortunado que soy. En ese papel se recogen todos mis anhelos, todos mis sueños, todo mi tiempo. Lo releo con deleite, mientras mis manos tiemblan de la emoción. Al final tras las letras impresas, su firma. La herencia es tan cuantiosa que no tendré que volver a trabajar en lo que me queda de vida. ¡¡Javier¡¡. Su voz cavernosa me saca de mis conjeturas. Ahora falta el trámite, pienso mientras me dirijo a su habitación con la almohada firmemente asida entre mis brazos."

Cósmico

En cada acto te juegas la vida, en cada decisión esta el futuro de los demás, en cada obra esta tu veredicto, en cada opción tu condena o salvación, en cada trabajo tu futuro, en tus manos todas las manos, en tu destreza tu muerte, en tu habilidad tu pan, en tu inteligencia tus hijos.

Un día descubriste que no, que el fracaso es una opción y que la vida es como los rios que se abre paso ante la adversidad. Toda decisión, toda acción, es intrascendente. Todo puede llegar a ser cósmico, o cómico, según como lo mires.

Simple

La vida es simple, dijo un sabio de los andar por casa, que son los mejores. ¿simple? pense yo, si es un jaleo. Simple, afirmo. Y en ese momento vislumbre que los problemas que nos azotan en este ladito de aca, esos problemas que no afectan al hambre, a la salud, a la vida, son intrascendentes en la historia de tu existencia, en la historia de la humanidad, en la historia del planeta, en la historia del universo. Pequeñas pulguitas a lomos de el infinito. Cuanto pensar.

La vida es simple

Más ideas

4. Las pequeñas empresas y los autonomos son trabajadores, por mucho que los use la patronal para reivindicarse. Estas entidades que generan empleos y que tienen beneficios mas escasos han de ser menos gravadas que las monstruosas (en definitiva, impuestos progresivos sobre el beneficio).

5. Mayor desarrollo público, con nacionalización de la banca (ya veras como el dinero que se le inyecta si que llega directamente a los trabajadores, autonomos y pequeñas empresas) y de otros servicios de INTERES PÚBLICO que no pueden estar en manos privadas solo pendientes del lucro. A la par, mayor control de lo público, con reformas generales sobre la situación de los funcionarios, que les primen o penalicen por productividad, con un horario laboral estricto, con un grado de eficacia y eficiencia testable en la medida que sea posible, capacidad para cesarles de sus empleos por bajo rendimiento, en pocas palabras que trabajen y que cobren. No me importa que ganen mas pero ha de exigirsele mucho mas. Que sean rentables. El estado no ha de ser una hucha que da dinero, ha de ingresar para que sea sostenible.

En determinados ambitos lo público es la unica alternativa. Si no funciona, no se puede privatizar, hay que hacerlo funcionar (mano dura).

6-Prohibición del pluriempleo a partir de unos ingresos anuales (baremados en función de la situación familiar, número de hijos, enfermedades...) y en mayor medida a gente que desarrolla cargos públicos (medicos...). No es justo que una persona tenga dos trabajos y haya gente en paro.

7-Una persona, un voto (Iu).

8- Mayor poder de la información pública, garantizando la igualdad entre todos los partidos y ponderando la importancia de los conflictos globales frente a los locales. Una información pública libre e independiente que admita el disenso.

9- Cumplir la prohibición a rajatabla de la financiación de los partidos por empresas privadas. Limitar el gasto promocional y la publicidad politica. Información, no promoción.

10- Una hacienda eficiente, dotada de los mejores recursos y del mejor personal. Formado adecuadamente y remunerado adecuadamente para vigilar la cotización de empresas y ciudadanos, base del estado.

11- Educación pública, gratuita y de calidad. La educación no puede ser negocio. La iglesia tiene sus templos, laica. No se da matematicas en medio de una misa.

12- Sanidad pública, gratuita y de calidad. La sanidad no puede ser negocio.

Ideas

El mundo neoliberal esta agotado. Y para muestra un botón, en forma de estado (público) rescatando a la banca (privada). En definitiva, la oferta y la demanda no solo no se regula (vease la construcción) sino que es la ley de la tierra quemada, donde los beneficios inmediatos de las empresas priman sobre la sostenibilidad. De esta forma se cumple la maxima de Galeano "Se socializan las perdidas y se capitalizan las ganancias", es decir, los beneficios de las empresas se los reparten los accionistas (un tanto por ciento pequeño de población) y las perdidas de las empresas (Banca, Fondo de Garantía Salarial, rescates varios....) las pagamos el colectivo de la sociedad (la mayoria clase media-baja). Es un sistema economico finiquitado, erroneo, equivocado. Porque no se olviden que gobierne quien gobierne en este mundo occidental (la derecha o la mal llamada izquierda camuflada en partidos centristas) no ejerce control sobre el sistema económico que es en una amplia parte privado y de caracter liberal. En definitiva, se ha probado un sistema de derechas capitalista y ha fracasado. Otra cosa es que se haya reconocido. No olvidemos que los medios de desinformación pertenecen a las mismas empresas que regulan la economía.

En medio de esta madeja de fracasos, unas ideas, al azar, para aportar a un mundo extinto. Tal vez no todas sean validas, o ninguna, o una, pero es una "tormenta de ideas" (en jerga laboral) dispuesta a que surjan nuevas de estas:

1. Crear un Fondo de Garantia Salarial a cada empresa sobre un tanto por ciento de sus beneficios brutos (progresivo según los importes de esos beneficios) dedicado a las posibles indemnizaciones de los trabajadores en caso de cierre de la empresa o despido de esta.

2. Crear un Fondo de Desarrollo e Innovación a cada empresa sobre un tanto por ciento de sus beneficios (progresivo), el cual ha de estar destinado a la formación de trabajadores para especializarlos y diversificarlos, a la diversificación de las actividades de la empresa (caida de la construcción..), a la investigación y desarrollo del sector en el que participa (compra de maquinaria, diseño de alternativas....), con el fin que la empresa ante la caida de su principal fase productiva, pueda a partir del capital humano y economico desarrollar otras alternativas.

3. Que el desempleo se complemente con una formación real y obligatoria de los trabajadores en sectores sobre los que haya demanda de empleo o similares (amplia variedad de ofertas formativas). El subsidio ha de estar condicionado a que la persona asista a la formación y demuestre su aprendizaje (examenes). Esta formación se complementará con practicas que sean utiles para la sociedad (limpiar calles, podar arbolado.....). De esta forma el dinero del estado (que previamente han cotizado los trabajadores) revierte en un beneficio social y es un acicate para la busqueda de empleo.

4. Impuestos progresivos. Esto ya lo dice Izquierda Unida. Yo lo reitero. Impuestos progresivos. El que más tenga que más pague. Si no le sale rentable ganar tanto, que no trabajen tanto.



Estas son algunas, tal vez existan ya o no, por si acaso ahí quedan...continuará.

Apoyo

Un buen día, tienes que elegir, y como siempre ocurre con las elecciones, no son caminos asfaltados frente a veredas por desbrozar. La duda es compañera del miedo y vienen de la mano, dejandote sentado muchas veces en los cruces de camino, o volviendote a llevar por los pasos que te trajeron a la encrucijada. Asi que el camino que andabas se convierte en una carcel de cristal, a base de andarlo de arriba a abajo, sin querer llegar hasta el fondo donde se esconde, cercano, el cruce de caminos. Y vuelves sobre tus pasos que con el agua caida del cielo se han convertido en un pegajoso barro que te dificulta tu caminar.

Hay momentos en que necesitas la mano en tu espalda, el gesto en tu mirada, el abrazo en tu interior. Hay momentos en el que una mirada de apoyo es un impulso al espacio exterior, una palabra de aliento es una hoguera en medio de Alaska. Hay momentos de inflexión, y el funambulista se balancea sobre la cuerda floja de un lado a otro, ante el gesto asustado y distante del público. En esos momentos hay quien anima al equilibrista, quien le aplaude, quien le apoya. Esos son los que valen. En mi doble vida de funambulista por la cuerda floja de esta vida soy un afortunado. Pues si cientos de miradas distantes contemplan mi caminar, otro numero valeroso lo aplaude, lo cuida y lo alienta. Ellos son los que me hacen caminar hacia la encrucijada, los que me hacen tomar el camino, los que me hacen buscar, porque sé, que haga lo que haga, elija lo que elija, ellos, caminarán junto a mi, sea el camino empedrado o pendiente, rugoso o embarrado, seco o mojado.

Ellos saben quienes son. Yo también lo se. A todos, gracias. A veces el unico bastón para caminar son los seres que te quieren.

Civilización

Las ciudades estan vacias y el silencio puebla sus cadaveres. La ciudad esta tomada por la muerte. Y camina a sus anchas entre las avenidas. Los letreros de neón lucen con dificultad. Y los muertos reposan sobre sus asientos en sus coches, en sus trabajos, en las aceras. Toda la ciudad esta exactamente igual. Pero toda la gente esta muerta. No hay aire que respirar ni ojos para ver. Todo sigue exactamente igual.

Inocente

Escribir es un espasmo, un chasquido, un ademan, un gesto. Escribir es un impulso, un animo, un desahogo. Escribir no es razonar, no es pensar, no es plantear. Escribir no es estructura, no es orden, no es cimiento. Escribir es dejarte llevar, dejar fluir, perderte. De esa naturalidad, nace la escritura, de ese no planteamiento que ha de ser semejante al del compositor de musica. No vale de nada que pienses en los personajes, que pienses en el publico, que pienses en la historia, eso es mediocridad. La historia brota de tu interior ajena al jodido público y a su veredicto, la obra es una necesidad, un ansia, una herida, un balsamo. La historia vegeta en tu subconsciente, pegada a las telarañas del fracaso diario, sustentada por el fango de lo que no has dicho, regada por el agua de lo que has soñado, abrigada por el muro de lo que no has hecho. Y no es genial, ni magnifica, ni ensordecera, pero tras escribirla te quedas cansado y solo piensas en dormir.

Por eso hay libros en los que los personajes toman las paginas de la historia, y descubres con delicia como el escritor nunca penso en como iba a acabar esa historia, como se iba a desarrollar esa trama, sino que lentamente los personajes, fueron tomando su camino, su forma, sus decisiones, como el lector hace o finge hacer lo propio con las suyas. Es como si el escritor se limitase a trazar signos por un camino ya marcado que se dibuja y desdibuja a cada instante. En el libro "Los premios" de Cortazar, el autor reconoce que le ocurre algo de eso, personajes destinados aparentemente a un segundo plano conformista, cobran con el paso del tiempo otro tipo de función debido a las sorprendentes decisiones que ellos mismos han ido tomando.

Son libros donde se empieza y todo fluye a su manera, y las manos van detras de las teclas y los dedos persiguen a las letras. No hace falta noches de vigilia pensando en la presentación, en el nudo, en el desenlace. Solo hace falta sentarte y olvidarte de que estas ahí. Y de esta forma el escritor es un mero juguete del actor. Un medium de su vida. Y los personajes toman el control.



Asi que, no se culpe al escritor por su obra.

despido

En la comida, me pidio la sal, mientras me comentaba como los precios habian subido y eso condicionaba nuestra capacidad en el mercado, no es lo mas importante, teniendo en cuenta que eso fomenta la demanda, alguien dijo, ya pero nuestros productos no se enmarcan en ese tipo de coyuntura que se vea favorecida por la demanda del empleo. Pasame la sal, me dijo clavando sus ojos triangulares en mi mente. Me levante y le di un suave tortazo en la cara, mientras echaba la sal por toda la mesa al grito de urghosoosoollsosoosl.

Buitres

Anidando entre farolas estan los buitres. Invisibles vigilan tu paso por las aceras desnudas. El mundo es de carne y hueso. Y los relojes cuelgan de los picos de las aves. No hay silencios que no digan palabras no inventadas. No hay palabras que no callen. Y la acera, humana, palpita y suda a tu paso. Tu sonries lentamente, mientras el frío te entumece. No tiene sentido tanto palabra que no dice nada, no tiene sentido tanto retazo, tanto fragmento, tanto trozo. Pero al igual que Nazca, en la distancia de la altura, la araña de grandes patas toma sentido. Un sentido incomprensible. Y sigues tu paso ciego, inundado de pensamientos, que rebosan y caen al suelo. Mientras, un revoloteo, te cubre, te adormece.

Conversación

Las distancias entre personas son insalvables. Cada vez veo más el ritual de la distancia. Esa posición tan alejada entre el yo insondable y el tú tan lejano. La empatía es una quimera. Habría que morir y nacer en ese otro cuerpo para podernos entender. Conversaciones ciegas y vacuas sobre temas manidos. Absurdos sinsentidos que se visten de normalidad. Salvo excepciones, el resto no se tocan, ni se rozan, juegan a un espectaculo de conversación que no tiene salida, que no es osmosis, ni intercambio, ni contacto, es golpeo de palabras contra muros. Yo prefiero la tonteria facil, el absurdo, la no conversación. Tambien podría callar, pero me aburre. Eso y las excepciones. Benditas excepciones, el coche llevaba una baca.

Información

Si los que informan son los que venden ¿cual es la realidad?. Si los medios de comunicación estan en manos de las mismas empresas que nos venden sus productos, ¿donde esta la información?. ¿Como puede ser objetiva la información sobre un producto si el que nos la cuenta es el vendedor?. Hace unos años (bastantes) el aceite de oliva era un producto considerado perjudicial para la salud, el caso es que esta información provenia fundamentalmente de fuentes estadounidenses con gran peso en aquel entonces (y en la actualidad) en la opinión internacional. Estados Unidos era el principal productor de girasol. Actualmente se ha demostrado que el aceite de oliva es beneficioso para la salud.

Igual ocurre con el vino (ojo al poder de las bodegas españolas), los paneles solares, el uso de rayos uva...y tantos otros productos. No sabemos hasta que punto es de fiar la información que los medios de comunicación nos transmiten. Como va a decir Onda Cero (por ejemplo) que las ondas de los moviles producen cancer, si sus programas los paga Movistar. Como va a decir la Ser que la gripe A no es importante si sus programas los paga Bayer.

En este mundo donde todo es privado y por consecuencia monetario, hasta la verdad cientifica es un interes económico. La información esta supeditada a la venta. Entonces ¿de que fiarnos? si los estudios sobre la rentabilidad de las palas eolicas los hace Acciona, si los estudios sobre la contaminación de los coches los hace Seat....

El tamiflu nos curara un mal que no existe mientras un cancer se genera en nuestros oidos por las ondas de nuestro movil. O tal vez no. Tal vez, el tamiflu nos cure y los moviles sean inocuos. ¿quién lo sabe?. Preguntenle a Movistar.

Atroz

Esta imagen acompañaba ayer las tazas de los desayunos, los paseos presurosos hacia los trabajos, los viajes en autobus, las mañanas en el parque. En la imagen se observa a una mujer que lleva en brazos a lo que parece ser a una niña muerta, y en primer plano, sobre y por encima del caos, con una mirada que parece la que se atribuyen a los apostoles en sus representaciones, un hombre mira el infinito. Porque si existe el infinito es lo que ese hombre, ensangrentado, con la ropa hecho jirones mira. Ese hombre, no esta allí, ni aquí, ni en ningún lugar en ese momento, esta en un horror perpetuo que refleja su mirada tranquila, absorta, ausente. Su gesto de quietud, su posición de inmovilidad, su mirada de otro mundo. Es como si su vista, su cuerpo, su mente, se rebelasen contra lo que acontece a su alrededor y lo frenasen a camara lenta mostrandole otro tipo de visión. La imagen es atroz.

Pero en el lado de aca, hemos perdido la costumbre de escandalizarnos, ya no digo si quiera de actuar. Anestesiados a base de futbol y prensa rosa, anestesiados a base de fotones y fotones de violencia, anestesiados a base de anuncios hemos perdido la capacidad de indignación, de pena, de llanto. El mundo occidental es una burbuja de diamante. Durisima. Solo nos escandiza, nos apena, lo que ocurre en el lado de aca. Podemos sentir pena por esa mujer de Alcorcon que tiene cancer, podemos sentir pena por el vecino de enfrente que murio en un accidente, podemos sentir indignación por los miles de parados en Andalucia, podemos sentir tristeza porque el Madrid perdio en el ultimo partido.

Pero no podemos sentir pena por el africano que se muere en este mismo segundo, no podemos sentir pena por el marroquí que fallece en la patera, no podemos sentir indignación por las matanzas de Ruanda, no podemos sentir tristeza por los muertos en el atentado de Pakistan. Y lo digo de verdad. No podemos. Es horroroso. Pero nos han extirpado la sensibilidad hacia esas desgracias tan lejanas. Vivimos un mundo occidental en el que nuestros arboles de progreso crecen bajo el humus de sus desgracias. Y no nos importa. Es duro el diamante.

Un día ocurrio, mientras tu caminabas a toda prisa para pillar el autobus te parecio dejarlo atras en el medio de la calle. Con su camisa blanca, su mirada, su rostro ensangrentado. No puede ser te decias mientras te secabas el sudor en tu asiento.

Enfrente de tu casa, mientras abrias la puerta, te parecio sentir algo a tus espaldas, el reflejo de la cerradura te mostraba unas manos cruzadas, caidas, agarrando unos jirones de ropa cubiertos de sangre. Entraste a casa, y abriste el grifo de la bañera.

Al despertar, un grito inundo tu habitación. Era tu voz. Enfrente de ti, con ese atuendo, sin mirarte y mirandote, mirando por y encima de ti. La sangre seca cubria su pelo. Corriste hacia al baño a vomitar.

Todos los días, te lo cruzas, al salir del bar, en una manifestación, en la ducha, en tus sueños. Todos los días. Y sabes que seguira siendo asi, que mientras tu comes allí estara, mientras tu duermes allí estara. Cerca de ti, sin pedirte nada, solo con sus brazos desmadejados y su pose abandonada y ausente.

Quizás empieces a llorar.

INMERSION

El silencio dejo lugar a una pequeña paz. Un espacio, un hueco. Un sumergirte en un baño de burbujas, hundir tu cabeza lentamente en la calida agua, mientras el silencio deja atras los ruidos, las gentes, los problemas. El rincón entre las sabanas que te tapan y te cubren de la gente que vive en el piso de arriba. Esa melodia suave que suena de fondo en el cassette de la cocina y que tarareas mientras cortas cebolla. Ese libro que lees sentado en la terraza en una incomoda silla. Espacios y lugares ajenos a la gravedad. Pequeños refugios andantes que te llevas como perchas a los pantalones. Parágüas invisibles que impiden que los rayos trepanen tu delicada cabeza. Huecos en la realidad, espacios en lo invisible, trocitos esponjosos de vida, pedazos de escapes que pueblan tus segundos. Pequeñas armas de hojas para la lucha cotidiana.

TIEMPO

Tiempo. La vida parece una desquiciada lucha contra el tiempo. Todo es tiempo. Trabajamos para conseguir tiempo para realizar nuestros placeres, nuestros sueños, sean presentes (fines de semana, vacaciones..) o futuros (jubilación con una comoda pensión). Nos cuidamos para vivir mas tiempo, vamos al jodido y aburrido medico para vivir mas tiempo. Nos acostamos mas tarde para tener mas tiempo de placer en la noche del sabado. Hay hasta quien madruga para tener más tiempo.

Pero el tiempo es como un precio que hay que pagar. Una moneda de cambio. Un producto comercial que hay que adquirir. Y para comprarlo hay que trabajar. Pero la paradoja es evidente, mientras trabajas pierdes el tiempo, pero si por contra no trabajas, al no tener dinero para vivir no puedes disfrutar de ese tiempo, con lo cual tambien pierdes el tiempo.

En la vida, siempre hay excepciones y en ocasiones se produce la magica unión entre tiempo y dinero. Una vez te enfrentas al tiempo libre sin fisuras, empiezan los problemas. El primero de conciencia, deriva de un error gramatical, "es muy buena persona, es muy trabajador", presuponer que alguien es un hombre de bien porque trabaja es un fallo garrafal. Depende en que trabaje. Y para que, y para quien. Si no tal vez solo sea una muy licita transacción comercial (agachar el lomo por dinero) pero no un hecho que le encumbre a la bondad. En esta sociedad el anterior silogismo esta profundamente arraigado, tanto, que la Asociación de Madres Orgullosas de sus Hijos, representada en cada pueblo y en cada barrio por madres de a pie, lo primero que te dice al encontrarte en la cola del supermercado es en que trabajan sus hijos. Como si nos importase.

El segundo problema deriva de la falta de habito. Tenemos unos tiempos libres tan precisos, concisos y marcados, que suelen tener tareas asignadas. En este espacio, en el del verdadero tiempo libre, en el que el común de los mortales trabaja o bien se desquicia en el intento de buscar trabajo, se abre un vasto territorio a la exploración. Y poco a poco, perseverando en no trabajar, perseverando en no buscar empleo, encontraras algo que llaman aficiones.

Una afición es un trabajo no remunerado, pero por contra sin jefe, sin horario, sin duración, sin uniforme y sin cansancio. Realmente, en un mundo idilico, las aficiones de todas las personas unidas harian un mundo altamente productivo. Todos tenemos aficiones, y en todos son diferentes, asi que mientras uno cava la huerta, otro estudia los pajaros, otro lee, otro escribe, y otro hace carpintería...como en el mundo actual, pero sin trabajar. Seria cuestión de canalizar esas aficiones, pero claro, estas serian anarquicas y tan pronto habria excedentes de hortalizas como sobrarian expertos en ornitología.

Una vez, que descubres el placer de las aficiones, a la vez que descubres la maravilla de no madrugar, tu vida toma una nueva dimensión. Y poco a poco, ese sentimiento de culpabilidad que te insertaron en tu primera nomina va desapareciendo.

Cuando empece a trabajar hacia alrededor de 11 horas de laburo (tal vez he exagerado), el caso es que el trabajo me gustaba, me motivaba..El tiempo paso y el trabajo perdió su interés (como tantas cosas en la vida que con la repetición acaban aburriendo, es una pena), y entonces decidi cumplir mi jornada laboral de ocho horas. En ese momento me di cuenta de dos cosas, una, que habia descuidado tanto mi vida privada que no sabia que cojones hacer con el tiempo libre (aniquilas amigos, aficiones y cursos) y dos, que me sentia culpable por estar a las siete de la tarde en mi casa mirando el televisor. ¿culpable?. El mundo laboral es asi. Es inagotable, insatisfactorio, siempre se puede trabajar mas, siempre se puede hacer mejor. Te lo inculcan y tu, te lo crees.

Cunetas

Abrir heridas: Tratar de que el estado busque los restos de tu abuelo desaparecido y asesinado posiblemente enterrado en una cuneta o fosa común, para, primero saber donde esta su cadaver, segundo, saber que es lo que ocurrio. Mientras con el erario y la voluntad pública se buscan los cadaveres de marineros gallegos ahogados en el mar, mineros asturianos sepultados bajo los escombros o niñas andaluzas violadas brutalmente, el estado y un sector de la opinión publica, niegan la busqueda de los asesinados durante la guerra civil (viejas heridas llaman ellos a mi abuelo). Creo que toda busqueda y restitución de cadaveres a sus familiares es licita y necesaria. Creo que toda investigación de lo ocurrido es licita. Quiero saber porque se ahogaron en el mar, quiero saber por que se desplomo la mina, quiero saber quien violo a la niña y queremos saber quien mato a nuestros abuelos. Supongo que para abrir viejas heridas como llaman a los muertos, primero habría que cerrarlas y para ello, saber donde estan.

Mientras sus familiares descansan en sus tumbas, con sus lapidas, con sus panteones, con sus nombres, con sus flores, los nuestros pululan por cunetas desconocidas cubiertas de cardos y hierbas. Abrir viejas heridas dicen. Cuanta maldad.

motivos de felicidad

La vida es simple.

Un beso, una caricia, un paisaje, un amanecer, una risa, un plato riquisimo, una ducha, un libro, un silencio compartido, una palabra partida, un amigo, una mirada, un lugar con arboles y una silla donde leer el periodico mientras el sol te entrecierra los ojos, una cama caliente donde sientas nevar desde fuera de los cristales aunque sea mentira, un hogar donde esten tus padres, donde esten tus hermanos, donde este ella, una mano que coja tus lagrimas con el maravilloso cuenco de su palma, una sonrisa que recoja tus palabras lanzadas al aire, un puñado de sueños, unos kilos de ilusiones, una pizca de optimismo, un paseo por ese lugar poblado de arboles con el abrigo de una conversación sincera, una hoguera con comida y voces y musica y ojos brillantes, una alegría de alguien cercano, una carta o un mail, una canción que te haga llorar a gritos, una canción que te haga cantar por dentro, un ritmo que te haga bailar sin parar, un vuelco al corazón, una pelicula, un cafe entre palabras, un entendimiento, un viaje.

La vida es maravillosa.

amor

En el momento en que fueron padres todos sus problemas desaparecerieron. Desde entonces, solo tienen los de sus hijos.

MIEDO

El miedo. El miedo es un fantasma que pulula por las pequeñas esquinas de tu vida. El miedo es la perdida de control sobre lo que te ocurre. La incertidumbre sobre lo que te va a pasar y la sensación de que eso que te va a ocurrir es malo. El miedo es el futuro del pesimista. El miedo es una sustancia no visible que aparece siempre en los rincones de las camas atado a la delgada linea del insomnio. El miedo es el enemigo de la libertad. Miedo a perderle, miedo a no poder vivir sin el, miedo a que te salga mal, miedo a equivocarte, miedo al diagnostico, miedo a lo que te pueda ocurrir.


No tengas miedo, el futuro nunca sale como esperas, ni siquiera en la peor de tus pesadillas, ni siquiera en el mejor de tus sueños . Todo un alivio de presente.

Adios

No somos capaces de asimilar que alguien muera. Solo creemos que se a ido. Y no en sentido metafisico a un cielo/infierno. No, se ha ido a otro lugar, donde perfectamente puede volver. Es decir, asimilamos que no esta pero nunca podremos comprender que es para siempre.

¿como entender eso? ¿como comprender eso?, que no volvera, que no estaran sus ojos, sus manos, su risa, sus caricias, su voz. Solo en pequeños instantes, entre anuncio y anuncio de la tele, en medio de un atasco en tu vuelta a casa, o escuchando la voz de tu jefe a traves del auricular, una especie de horror cruza tu mente y entonces, subliminalmente, sin la razon, lo vislumbras claramente en un segundo dolorosamente atroz.

INSOMNIO

La noche traidora acude a tu cabeza. Cierras los ojos y no es un buen momento para escapar. No puertas entreabiertas, ni ventanas que den al cielo, ni rios que fluyan hacia pantanos. Decides caminar por la casa fijando rutas diversas que van desde el comedor al baño, del baño a la habitación, de la sala al baño pasando por el frigorifico. Enciendes la televisión y te das cuenta de que estas a deshora. Estas en tierra de nadie, en un momento de la realidad en la que no deberias estar. Te dices esas cosas mientras una chica estupida plantea un acertijo estupido justo detras de un gran numero de telefono de 6 euros/min.

En estos momentos, cuando la calle resplandece silencio. Cuando no escuchas a los niños del piso de arriba corretear por tu techo, cuando los coches han apagado su llanto metalico, cuando las gentes se esconden en sus paralelepidas colmenas, te sientes bien escribiendo. Es la hora de la escritura. Se abre un pequeño espacio raro, separado, diferente donde poder trazar tu vida desde otra perspectiva.

Tal vez el sueño que tocaba encontrarse a esa hora con la noche, se ve sorprendido por la vigilia, pero vuelve, fiel a su cita, y te envuelve en tu insomnio. Realizandose la consumación de la unión entre sueño y realidad. Y tal vez todo lo que escribas sea un sueño, que no recordaras a la mañana siguiente cuando veas el papel en blanco sobre tu despertador.

Motivos de furia

Cuando escribes un cuento, una canción, una poesía el titulo es la definición de lo que escribes, de lo que cuentas, es la sintesis y algo mas, el mensaje encubierto, el pasito mas alla, la luz que se filtra por la puerta sin abrir.

El titulo de este blog es previo a su confección, que poco a poco se va gestando, desperezando y moviendose en este útero cibernetico. "Motivos de furia" es un titulo no razonado, durante la confección del blog, llego un momento en que había que nombrarlo y por no se que reglas del subconsciente salio esta frase. No le di mayor importancia, convencido de que la clave esta en el contenido, no en el envase.

Pero ahora, pienso en el porque de ese titulo, y me es facil buscarle explicación. Motivos de furia es nuestro silencio complice, nuestra pasividad, nuestro desden, nuestro miedo, nuestro egoismo. Motivos de furia es nuesta incapacidad para hacer algo diferente, algo DE VERDAD diferente, para luchar, para protestar, para tratar de cambiar. Motivos de furia es nuestro permanente reflejo en el espejo, sin mirar abajo, sin mirar atras, sin mirar, sin ver. Motivos de furia son las cadenas invisibles que nos lastran, motivos de furia es que todos los dias las cosas sucedan igual, motivos de furia es que la pena inunde las calles, motivos de furia es que estemos tan tan lejos los unos de los otros, motivos de furia es el poder, la televisión, la estupidez, la ignorancia, las armas, la violencia. Motivos de furia son los huecos del dia a dia donde te pones a llorar. Motivos de furia es la competencia, la desconfianza. Motivos de furia es el sepultamiento de los sueños, el que ya nadie mire las estrellas oscurecidas por la luz de neón del centro comercial, motivos de furia es que la imagen destroce al amor, el consumismo al sentimiento. Motivos de furia es que no seamos capaces de ver la pobreza, la muerte, la tristeza, la masacre, la injusticia, motivos de furia es ese ojo sin retina social.

Me sobran los motivos de furia.

PUZZLE

Somos pedazos de momentos. Trocitos de momentos. Retazos de momentos. La vida es instantes, momentos, pedazos. No existe finalidad, no existe meta, no existe ese futuro que poco a poco vamos planeando como si fuesen piezas de un puzzle que un dia vamos a completar. Y que tras tenerlo hecho, llego el cenit, el fin, la consecución. No existe tal destino perfecto. Nuestra vida no tiene ninguna finalidad. De esta forma ¿hacia donde vamos? o ¿que se busca? son preguntas sin respuesta y que por desgracia podrian carecer de sentido. Solo valen los momentos, en ellos estan nuestra salvación, nuestra derrota, nuestra felicidad, nuestra tristeza, nuestro tedio, nuestra alegría. Nuestra vida no es un gran puzzle que haya que formar para despues disfrutarlo. Nuestra vida son piezas, aisladas, eternas, infinitas y cada una tiene sentido en si mismo y nos define. Solo es eso, piecitas que van pasando.
Disfruta la pieza que te este tocando.

COMERCIAL

El aparato auditivo de la gente ha sido extirpado. La gente recibe según que frecuencias y esta claro que en ellas no habitan los pensamientos de los demas. En el intervalo de tiempo que sucede mientras el interlocutor aparenta que "escucha" lo unico que hace es pensar lo que va a decir. Vivimos en una sociedad imagen. Lo importante no es lo que eres, en tu interior, en casa desnudo en el silencio de la noche enfrentandote frente a ti mismo. Lo importante es la imagen que trasladas al exterior. Y lo que es peor, es importante de verdad para esas personas.

Es un mundo audiovisual donde todo parece un gigante aparato televisor que nos manda sus imagenes y sonidos en forma de ondas. Nadie se plantea (o si, en esa soledad, en ese espejo) si son felices o desdichados, lo que les importa es que los demas piensen que "son felices", aparentar ser felices, por eso "venden" (gran mundo "marketinzado") una imagen, echa a semejanza de lo que creen que los demas envidiaran.

He estado con tantas chicas, he viajado tanto, he salido de fiesta hasta las ocho de la mañana (¿pero has disfrutado?), repiten simulacros vacuos sin ser conscientes de si lo hacen porque les divierte o tal vez sea una puta obligación social. De esa "venta" deriva la envidia. Les cuentas tus cosas y ni siquiera las valoran, ellos siempre lo pasaron mejor, y arden (en serio) en deseos de contarte sus graciosas y divertidas y exoticas experiencias que evaluadas desde un punto exterior y social parecen magnificas. Ay, pero que putada¡, la valoración nunca es exterior, ni social, o no la que te afecta. La valoración es interior y personal. Y hay llegan las lagrimas, en casita con la tele de fondo y una mierda de pizza.

Se han convertido en comerciales de su vida. Lo importante no es vivirlo es publicitarlo, exibirlo, pornografiarlo. ¿que importa que estuvieses en Estambul si tus mierdas de fotos con la aburrida de tu novia y los peñazos de tus amigos no aparecen en el facebook? ¿que vale que vayas de fiesta a Cuenca si no eres capaz de contarlo por mail, por tfno, en persona a esos amigos a su vez "emocionados" por haber estado de fiesta en Parla?....venden felicidad como se vende humo. El sumun de su felicidad no es el acto en si, si no que en el facebook la plebe les corrobore lo felices que son ("como te lo montas", "tu si que viajas", "anda que no vives bien")

La tristeza esta denostada en esta sociedad. El llegar y decir que mal estoy, estoy triste, me siento solo, no se estila si no tienes una causa social (me ha dejado el novio, me ha caido una puerta encima...) que lo justifique, nadie llora como rie falsamente. La risa la imitas, la fuerzas, la fabricas, el llanto lo contienes. Una clara descompesación. El llanto es asocial. No lo quieren ver. No vende. Por eso muchas veces omito contarle mis experiencias a segun que personas, que probablemente ya lo sepan (1), probablemente ellos lo pasaron mejor (si les cuentas algo bueno)(2), probablemente ellos lo pasaron peor (si les cuentas algo malo) (3), probablemente no te escuchen (4), o probablemente le saquen pegas (o esa un viaje tipico, o sea que te aburriste...o sea que eres gilipollas) (5)


Y mientras ellos viven las vidas que creen que han de vivir, se olvidan de vivir la que les ha tocado vivir, y lo que es peor la que ellos quieren vivir. Que tal vez nunca lo sabremos o nunca la encontremos.

En eso estamos

AGUJERO

Las sonrisas de los muertos anidan en un balcon. Cubramonos los ojos con joyas y muslos de pollo. Los niños hambrientos habitan en el sotano de abajo. Golpean fuerte, arañan el techo con sus uñas troceadas y sangrantes, gritan de hambre, de dolor, de oscuridad. Sube el volumen de tu televisión, habla una estupida conversación, baila una canción, bebe hasta reventar. Practica simulacros. Pero en la noche, en la oscura y calida, o fria, o tediosa noche, cuando el sueño no acuda, los vecinos duerman o dejen de existir. En esa noche, escucharas los llantos del piso de abajo, sus gritos, su quejas, sus dolores, y las imagenes de sus cuerpos desnudos muriendo bajo tu vida, se repetiran en tu habitación hasta que no puedas mas que bajar corriendo a sacarlos del piso de abajo. O tal vez no, tal vez duermas tranquilo, no escuches nada comodamente alojado en tu cama, con los tapones en los oidos, las imagenes de la tele en silencio..ajeno, relajado, feliz..pero sus pequeños dedos cavan el techo que les oprime, poquito a poquito, van cavando, un hueco que ahora es pequeño, pero que hace años era infimo, y poco a poco cavan, mientras mueren, mientras sangran, y un dia tal vez den con el piso de arriba, y poco a poco salgan a tu salon, suban en fila de a uno por tus escaleras, y por encima del silencio enlatado de tus tapones oigas un toc toc frio y punzante, y seras tu el que llores, y te acurruques y arañes con ansia la almohada, mientras los niños del sur golpean tu puerta hacia el hemisferio norte.

NOSOTROS

A veces volamos alto como aguilas por el vasto cielo. Otras somos lombrices de tierra que buscamos el oxigeno en el fango. A veces soy capaz de mover montañas, de salir a la calle y gritar, de enfretarme al tendero de la esquina, de llorar en una plaza, de reir a carcajadas sin pensar...otras soy solo una pompa de jabón, que floto por las avenidas, entre los coches, entre las gentes, evitando hasta el roce de una mariposa que me puede hacer explotar. En ocasiones, salgo a la calle y reviento el mundo con palabras de optimismo, miro cada paso con asombro pueril, me asomo a cada gesto con maravilla, leo cada parrafo con profunda emoción, otras camino con el suelo como cielo raso y mis pensamientos son grilletes que me encierran, no veo, ni siento, ni toco, solo pienso sumido en mi mismo...los dos soy yo. Un dia se cruzaron por una calle estrecha, creo que de la ciudad de Cordoba. No se reconocieron.

Herede la capacidad para pasar de la risa mas autentica al llanto mas atroz en un solo instante (abuelita). Gran herencia. He tenido lagrimas desdichadas, momentos donde "la espiral de la derrota" me encerraba, pero he tenido las mejores risas de la existencia, las felicidades mas plenas....pago, gustoso el precio. El futuro seguira estando sembrado de eso, de tristezas y alegrias, de minutos, de polvo, de momentos. Porque todo lo anterior, se resume en eso, solo somos momentos, que nos definen, que nos salvan, que son presente, past y future. Asi llegaran las tristezas (Las grandes y actuales ridiculizaran a las pequeñas y antigüas...esto si que es grave y yo preocupado...condición humana, no se puede escapar...) y las alegrias (maximas, intensas, pero la pequeña alegria cotidiana a veces menospreciada, se arrincona en un lugar, apabullada por el benevolente recuerdo de un pasado y las exageradas esperanzas de un futuro).

¿Solución? Trivializarte hasta que no se pueda mas. "si aprendes a reirte de ti mismo, sabras descojonarte de todo" una frase mas sabia de lo que puede aparentar. Sal de ti mismo de una puta vez y sientate a mirar el mundo exterior. Dramatizamos nuestros pequeños conflictos diarios, sin ser capaces, sin serlo aunque lo diga una y mil veces, que que mas da, que importa, si solo somos motitas de polvo de un mundo, perdido en una infinidad...cuanto ombligo propio y cuanto daño sin razón.....esos problemas no merecen nuestros llantos, existen otros, en cambio...

palabras

Palabras

Palabras. Todo es un retorno. A veces me parece que llevo siglos hablando de lo mismo. Palabras. A veces siento que son siempre las mismas perdidas, las mismas confusiones, las mismas angustias, los mismos dolores. Las palabras, son pequeñas tablitas que flotan en ese mar de confusión. Y las junto y desjunto, las uno y desuno, pero a veces por mucho que las vistas, las calces, las cueles, o las peines, no desaparece ese pequeño dolor, esa punzada, esa desidia, ese miedo..pero ¿que otra arma tenemos contra nosotros? ¿contra nuestros miedos? ¿contra nuestras inseguridades?. Palabras. Y esa caricia. Ese gesto. Esa risa. Ese libro. Esa mirada. Hay que armarse para salir al dia a dia, o tal vez es todo un error, tal vez habría que salir desnudo. Pero no me hagas mucho caso, todo esto no son mas que palabras.

Eleccion

Estreno blog y no tengo muy claro que quiere decir eso, supongo todo el mundo (o por lo menos todo aquel que no es un chapas) lo primero que hace al escribir un blog es justificarlo. En mi caso, no voy a ser menos. Me gusta escribir y a veces por pereza, por rutina, por desidia, es decir por traición, me olvido de escribir, asi que busco en el blog la excusa perfecta para de tiempo en tiempo plasmar aquí mis impresiones. Este es un blog tan privado que nadie lo conoce y ha nadie se lo he dado a conocer, se trata de un ejercicio de exorcización individual, de vomito existencial..para el que no necesito a nadie, solo mi reflejo en el cristal, es un blog para aprender a vivir, para aprender a encontrarme, para aprender a buscarme.

Soy gerente de una empresa. Algo he debido hacer mal. De esta forma las elecciones no son mas que meros cauces de rios que desembocan. ¿elegiste comprar una casa? ¿elegiste la ciudad donde te compraste la casa? ¿elegiste ese puesto de trabajo?...nos venden un mundo sin elecciones, o con elecciones tan intrascendentes, cotidianas y sociales que no son elecciones. Eliges, por ejemplo, aceptar ese puesto de trabajo, pero ¿como no lo vas a aceptar tal y como esta la vida, con ese sueldo......?, eliges comprarte un piso en esa ciudad, pero ¿como no lo vas a comprar tal y como esta el alquiler y ya que vives en esa ciudad donde trabajas...? eliges ese ascenso ¿por que como lo vas a rechazar si la propia palabra significa aceptación...."ascenso?...de ese modo, nos parece que elegimos vida y no decidimos ni sobre nuestra vestimenta, dado que el mundo cibernetico y audiovisual nos ha incrustado un modelo de vestimenta, comida y ocio en el subcosciente de tal forma que hasta cuando pensamos que somos alternativos, somos alternativos dentro de ese sistema.

De esta forma me he propuesto una fuga hacia atras.

Ahora que supuestamente me encuentro en un alto escalafon del sistema social, voy a ejercer del derecho (ay ay ay) de mi libertad y voy a prescindir de el. Voy a dejar el trabajo, voy a dejar el coche, el sueldo, no tengo casa (asi que me ahorro venderla), voy a dejar todas esas supuestas ventajas que me ofrece mi supuesto ascenso a cambio de mi libertad. Ideologica y temporal (entendiendo por esto disponibilidad de tiempo).

La elección sera erronea o adecuada, pero de primeras ya he ganado algo, es mi elección, pequeña, llena de parches, tachuelas, retazos...pero mi elección...a ver si me acostumbro y....