Adios

No somos capaces de asimilar que alguien muera. Solo creemos que se a ido. Y no en sentido metafisico a un cielo/infierno. No, se ha ido a otro lugar, donde perfectamente puede volver. Es decir, asimilamos que no esta pero nunca podremos comprender que es para siempre.

¿como entender eso? ¿como comprender eso?, que no volvera, que no estaran sus ojos, sus manos, su risa, sus caricias, su voz. Solo en pequeños instantes, entre anuncio y anuncio de la tele, en medio de un atasco en tu vuelta a casa, o escuchando la voz de tu jefe a traves del auricular, una especie de horror cruza tu mente y entonces, subliminalmente, sin la razon, lo vislumbras claramente en un segundo dolorosamente atroz.

INSOMNIO

La noche traidora acude a tu cabeza. Cierras los ojos y no es un buen momento para escapar. No puertas entreabiertas, ni ventanas que den al cielo, ni rios que fluyan hacia pantanos. Decides caminar por la casa fijando rutas diversas que van desde el comedor al baño, del baño a la habitación, de la sala al baño pasando por el frigorifico. Enciendes la televisión y te das cuenta de que estas a deshora. Estas en tierra de nadie, en un momento de la realidad en la que no deberias estar. Te dices esas cosas mientras una chica estupida plantea un acertijo estupido justo detras de un gran numero de telefono de 6 euros/min.

En estos momentos, cuando la calle resplandece silencio. Cuando no escuchas a los niños del piso de arriba corretear por tu techo, cuando los coches han apagado su llanto metalico, cuando las gentes se esconden en sus paralelepidas colmenas, te sientes bien escribiendo. Es la hora de la escritura. Se abre un pequeño espacio raro, separado, diferente donde poder trazar tu vida desde otra perspectiva.

Tal vez el sueño que tocaba encontrarse a esa hora con la noche, se ve sorprendido por la vigilia, pero vuelve, fiel a su cita, y te envuelve en tu insomnio. Realizandose la consumación de la unión entre sueño y realidad. Y tal vez todo lo que escribas sea un sueño, que no recordaras a la mañana siguiente cuando veas el papel en blanco sobre tu despertador.

Motivos de furia

Cuando escribes un cuento, una canción, una poesía el titulo es la definición de lo que escribes, de lo que cuentas, es la sintesis y algo mas, el mensaje encubierto, el pasito mas alla, la luz que se filtra por la puerta sin abrir.

El titulo de este blog es previo a su confección, que poco a poco se va gestando, desperezando y moviendose en este útero cibernetico. "Motivos de furia" es un titulo no razonado, durante la confección del blog, llego un momento en que había que nombrarlo y por no se que reglas del subconsciente salio esta frase. No le di mayor importancia, convencido de que la clave esta en el contenido, no en el envase.

Pero ahora, pienso en el porque de ese titulo, y me es facil buscarle explicación. Motivos de furia es nuestro silencio complice, nuestra pasividad, nuestro desden, nuestro miedo, nuestro egoismo. Motivos de furia es nuesta incapacidad para hacer algo diferente, algo DE VERDAD diferente, para luchar, para protestar, para tratar de cambiar. Motivos de furia es nuestro permanente reflejo en el espejo, sin mirar abajo, sin mirar atras, sin mirar, sin ver. Motivos de furia son las cadenas invisibles que nos lastran, motivos de furia es que todos los dias las cosas sucedan igual, motivos de furia es que la pena inunde las calles, motivos de furia es que estemos tan tan lejos los unos de los otros, motivos de furia es el poder, la televisión, la estupidez, la ignorancia, las armas, la violencia. Motivos de furia son los huecos del dia a dia donde te pones a llorar. Motivos de furia es la competencia, la desconfianza. Motivos de furia es el sepultamiento de los sueños, el que ya nadie mire las estrellas oscurecidas por la luz de neón del centro comercial, motivos de furia es que la imagen destroce al amor, el consumismo al sentimiento. Motivos de furia es que no seamos capaces de ver la pobreza, la muerte, la tristeza, la masacre, la injusticia, motivos de furia es ese ojo sin retina social.

Me sobran los motivos de furia.

PUZZLE

Somos pedazos de momentos. Trocitos de momentos. Retazos de momentos. La vida es instantes, momentos, pedazos. No existe finalidad, no existe meta, no existe ese futuro que poco a poco vamos planeando como si fuesen piezas de un puzzle que un dia vamos a completar. Y que tras tenerlo hecho, llego el cenit, el fin, la consecución. No existe tal destino perfecto. Nuestra vida no tiene ninguna finalidad. De esta forma ¿hacia donde vamos? o ¿que se busca? son preguntas sin respuesta y que por desgracia podrian carecer de sentido. Solo valen los momentos, en ellos estan nuestra salvación, nuestra derrota, nuestra felicidad, nuestra tristeza, nuestro tedio, nuestra alegría. Nuestra vida no es un gran puzzle que haya que formar para despues disfrutarlo. Nuestra vida son piezas, aisladas, eternas, infinitas y cada una tiene sentido en si mismo y nos define. Solo es eso, piecitas que van pasando.
Disfruta la pieza que te este tocando.

COMERCIAL

El aparato auditivo de la gente ha sido extirpado. La gente recibe según que frecuencias y esta claro que en ellas no habitan los pensamientos de los demas. En el intervalo de tiempo que sucede mientras el interlocutor aparenta que "escucha" lo unico que hace es pensar lo que va a decir. Vivimos en una sociedad imagen. Lo importante no es lo que eres, en tu interior, en casa desnudo en el silencio de la noche enfrentandote frente a ti mismo. Lo importante es la imagen que trasladas al exterior. Y lo que es peor, es importante de verdad para esas personas.

Es un mundo audiovisual donde todo parece un gigante aparato televisor que nos manda sus imagenes y sonidos en forma de ondas. Nadie se plantea (o si, en esa soledad, en ese espejo) si son felices o desdichados, lo que les importa es que los demas piensen que "son felices", aparentar ser felices, por eso "venden" (gran mundo "marketinzado") una imagen, echa a semejanza de lo que creen que los demas envidiaran.

He estado con tantas chicas, he viajado tanto, he salido de fiesta hasta las ocho de la mañana (¿pero has disfrutado?), repiten simulacros vacuos sin ser conscientes de si lo hacen porque les divierte o tal vez sea una puta obligación social. De esa "venta" deriva la envidia. Les cuentas tus cosas y ni siquiera las valoran, ellos siempre lo pasaron mejor, y arden (en serio) en deseos de contarte sus graciosas y divertidas y exoticas experiencias que evaluadas desde un punto exterior y social parecen magnificas. Ay, pero que putada¡, la valoración nunca es exterior, ni social, o no la que te afecta. La valoración es interior y personal. Y hay llegan las lagrimas, en casita con la tele de fondo y una mierda de pizza.

Se han convertido en comerciales de su vida. Lo importante no es vivirlo es publicitarlo, exibirlo, pornografiarlo. ¿que importa que estuvieses en Estambul si tus mierdas de fotos con la aburrida de tu novia y los peñazos de tus amigos no aparecen en el facebook? ¿que vale que vayas de fiesta a Cuenca si no eres capaz de contarlo por mail, por tfno, en persona a esos amigos a su vez "emocionados" por haber estado de fiesta en Parla?....venden felicidad como se vende humo. El sumun de su felicidad no es el acto en si, si no que en el facebook la plebe les corrobore lo felices que son ("como te lo montas", "tu si que viajas", "anda que no vives bien")

La tristeza esta denostada en esta sociedad. El llegar y decir que mal estoy, estoy triste, me siento solo, no se estila si no tienes una causa social (me ha dejado el novio, me ha caido una puerta encima...) que lo justifique, nadie llora como rie falsamente. La risa la imitas, la fuerzas, la fabricas, el llanto lo contienes. Una clara descompesación. El llanto es asocial. No lo quieren ver. No vende. Por eso muchas veces omito contarle mis experiencias a segun que personas, que probablemente ya lo sepan (1), probablemente ellos lo pasaron mejor (si les cuentas algo bueno)(2), probablemente ellos lo pasaron peor (si les cuentas algo malo) (3), probablemente no te escuchen (4), o probablemente le saquen pegas (o esa un viaje tipico, o sea que te aburriste...o sea que eres gilipollas) (5)


Y mientras ellos viven las vidas que creen que han de vivir, se olvidan de vivir la que les ha tocado vivir, y lo que es peor la que ellos quieren vivir. Que tal vez nunca lo sabremos o nunca la encontremos.

En eso estamos

AGUJERO

Las sonrisas de los muertos anidan en un balcon. Cubramonos los ojos con joyas y muslos de pollo. Los niños hambrientos habitan en el sotano de abajo. Golpean fuerte, arañan el techo con sus uñas troceadas y sangrantes, gritan de hambre, de dolor, de oscuridad. Sube el volumen de tu televisión, habla una estupida conversación, baila una canción, bebe hasta reventar. Practica simulacros. Pero en la noche, en la oscura y calida, o fria, o tediosa noche, cuando el sueño no acuda, los vecinos duerman o dejen de existir. En esa noche, escucharas los llantos del piso de abajo, sus gritos, su quejas, sus dolores, y las imagenes de sus cuerpos desnudos muriendo bajo tu vida, se repetiran en tu habitación hasta que no puedas mas que bajar corriendo a sacarlos del piso de abajo. O tal vez no, tal vez duermas tranquilo, no escuches nada comodamente alojado en tu cama, con los tapones en los oidos, las imagenes de la tele en silencio..ajeno, relajado, feliz..pero sus pequeños dedos cavan el techo que les oprime, poquito a poquito, van cavando, un hueco que ahora es pequeño, pero que hace años era infimo, y poco a poco cavan, mientras mueren, mientras sangran, y un dia tal vez den con el piso de arriba, y poco a poco salgan a tu salon, suban en fila de a uno por tus escaleras, y por encima del silencio enlatado de tus tapones oigas un toc toc frio y punzante, y seras tu el que llores, y te acurruques y arañes con ansia la almohada, mientras los niños del sur golpean tu puerta hacia el hemisferio norte.

NOSOTROS

A veces volamos alto como aguilas por el vasto cielo. Otras somos lombrices de tierra que buscamos el oxigeno en el fango. A veces soy capaz de mover montañas, de salir a la calle y gritar, de enfretarme al tendero de la esquina, de llorar en una plaza, de reir a carcajadas sin pensar...otras soy solo una pompa de jabón, que floto por las avenidas, entre los coches, entre las gentes, evitando hasta el roce de una mariposa que me puede hacer explotar. En ocasiones, salgo a la calle y reviento el mundo con palabras de optimismo, miro cada paso con asombro pueril, me asomo a cada gesto con maravilla, leo cada parrafo con profunda emoción, otras camino con el suelo como cielo raso y mis pensamientos son grilletes que me encierran, no veo, ni siento, ni toco, solo pienso sumido en mi mismo...los dos soy yo. Un dia se cruzaron por una calle estrecha, creo que de la ciudad de Cordoba. No se reconocieron.

Herede la capacidad para pasar de la risa mas autentica al llanto mas atroz en un solo instante (abuelita). Gran herencia. He tenido lagrimas desdichadas, momentos donde "la espiral de la derrota" me encerraba, pero he tenido las mejores risas de la existencia, las felicidades mas plenas....pago, gustoso el precio. El futuro seguira estando sembrado de eso, de tristezas y alegrias, de minutos, de polvo, de momentos. Porque todo lo anterior, se resume en eso, solo somos momentos, que nos definen, que nos salvan, que son presente, past y future. Asi llegaran las tristezas (Las grandes y actuales ridiculizaran a las pequeñas y antigüas...esto si que es grave y yo preocupado...condición humana, no se puede escapar...) y las alegrias (maximas, intensas, pero la pequeña alegria cotidiana a veces menospreciada, se arrincona en un lugar, apabullada por el benevolente recuerdo de un pasado y las exageradas esperanzas de un futuro).

¿Solución? Trivializarte hasta que no se pueda mas. "si aprendes a reirte de ti mismo, sabras descojonarte de todo" una frase mas sabia de lo que puede aparentar. Sal de ti mismo de una puta vez y sientate a mirar el mundo exterior. Dramatizamos nuestros pequeños conflictos diarios, sin ser capaces, sin serlo aunque lo diga una y mil veces, que que mas da, que importa, si solo somos motitas de polvo de un mundo, perdido en una infinidad...cuanto ombligo propio y cuanto daño sin razón.....esos problemas no merecen nuestros llantos, existen otros, en cambio...

palabras

Palabras

Palabras. Todo es un retorno. A veces me parece que llevo siglos hablando de lo mismo. Palabras. A veces siento que son siempre las mismas perdidas, las mismas confusiones, las mismas angustias, los mismos dolores. Las palabras, son pequeñas tablitas que flotan en ese mar de confusión. Y las junto y desjunto, las uno y desuno, pero a veces por mucho que las vistas, las calces, las cueles, o las peines, no desaparece ese pequeño dolor, esa punzada, esa desidia, ese miedo..pero ¿que otra arma tenemos contra nosotros? ¿contra nuestros miedos? ¿contra nuestras inseguridades?. Palabras. Y esa caricia. Ese gesto. Esa risa. Ese libro. Esa mirada. Hay que armarse para salir al dia a dia, o tal vez es todo un error, tal vez habría que salir desnudo. Pero no me hagas mucho caso, todo esto no son mas que palabras.

Eleccion

Estreno blog y no tengo muy claro que quiere decir eso, supongo todo el mundo (o por lo menos todo aquel que no es un chapas) lo primero que hace al escribir un blog es justificarlo. En mi caso, no voy a ser menos. Me gusta escribir y a veces por pereza, por rutina, por desidia, es decir por traición, me olvido de escribir, asi que busco en el blog la excusa perfecta para de tiempo en tiempo plasmar aquí mis impresiones. Este es un blog tan privado que nadie lo conoce y ha nadie se lo he dado a conocer, se trata de un ejercicio de exorcización individual, de vomito existencial..para el que no necesito a nadie, solo mi reflejo en el cristal, es un blog para aprender a vivir, para aprender a encontrarme, para aprender a buscarme.

Soy gerente de una empresa. Algo he debido hacer mal. De esta forma las elecciones no son mas que meros cauces de rios que desembocan. ¿elegiste comprar una casa? ¿elegiste la ciudad donde te compraste la casa? ¿elegiste ese puesto de trabajo?...nos venden un mundo sin elecciones, o con elecciones tan intrascendentes, cotidianas y sociales que no son elecciones. Eliges, por ejemplo, aceptar ese puesto de trabajo, pero ¿como no lo vas a aceptar tal y como esta la vida, con ese sueldo......?, eliges comprarte un piso en esa ciudad, pero ¿como no lo vas a comprar tal y como esta el alquiler y ya que vives en esa ciudad donde trabajas...? eliges ese ascenso ¿por que como lo vas a rechazar si la propia palabra significa aceptación...."ascenso?...de ese modo, nos parece que elegimos vida y no decidimos ni sobre nuestra vestimenta, dado que el mundo cibernetico y audiovisual nos ha incrustado un modelo de vestimenta, comida y ocio en el subcosciente de tal forma que hasta cuando pensamos que somos alternativos, somos alternativos dentro de ese sistema.

De esta forma me he propuesto una fuga hacia atras.

Ahora que supuestamente me encuentro en un alto escalafon del sistema social, voy a ejercer del derecho (ay ay ay) de mi libertad y voy a prescindir de el. Voy a dejar el trabajo, voy a dejar el coche, el sueldo, no tengo casa (asi que me ahorro venderla), voy a dejar todas esas supuestas ventajas que me ofrece mi supuesto ascenso a cambio de mi libertad. Ideologica y temporal (entendiendo por esto disponibilidad de tiempo).

La elección sera erronea o adecuada, pero de primeras ya he ganado algo, es mi elección, pequeña, llena de parches, tachuelas, retazos...pero mi elección...a ver si me acostumbro y....