Nacionalizar lo que es tuyo

Nacionalizar lo que es tuyo es un derecho que parece absurdo revindicar por considerarlo natural. Llegarara el día en que tendremos que nacionalizar nuestra agua, nuestro aire y quien sabe si nuestra sangre.Eso es porque alguien te lo privatizo primero.


Cada pais es autonomo para hacer lo que considere con sus recursos, por eso son suyos. Y si un gobierno elegido democraticamente decide nacionalizar lo que ya es suyo de antemano esta en su pleno derecho legal y democratico (a cuantos se les llena la boca en aras de la democracia en discursos y celebraciones y luego..) dado que tienen la potestad legitima para hacerlo. Nadie en Argentina voto a Repsol como gestor de sus recursos, si votaron a Kichner. Quieren democracia a tiempo parcial, democracia para todo menos para la economía, pero si el pueblo no decide sobre el control de sus bienes y recursos que es el unico que posee, entonces ¿sobre que decide? ¿sobre la ley de tabaco?.


Dicen que Repsol es española y no lo pongo en duda, pero la españolidad no te confiere credibilidad, legalidad y bondad. En España tambien hay criminales, y en el mundo tambien hay españoles criminales. Defender a una persona o a una compañia por su raza, nacionalidad o estado civil es simplemente patetico. Se puede ser español e injusto (creo que hay hasta españoles cobardes).


Pese a que como todos sabemos Repsol paga todos sus impuestos, genera riquezas en paises subdesarrollados que no tienen suficiente capital como para realizar grandes inversiones, genera empleo en España y en aquellos paises, forma trabajadores estables para que el pais pueda aprovechar sus recursos etc, el derecho sobre los recursos lo tiene el propietario, los recursos de un pais se pueden ceder pero no vender, siempre perteneceran a las generaciones y a los hijos de esas generaciones, hagan lo que hagan los eventuales politicos corruptos del lugar.

Los nervios se le agitaron. Pensó que tal vez fuese solo la primera vez. Después supo que no, que seria así siempre. La calle estaba oscura. Tremendamente oscura. Como en las viejas películas que apenas ya recordaba. Escucho unos pasos que lo agitaron excesivamente. Vio una silueta y recordó otra vez esa película, pero el nombre no le salía de la punta de la garganta. Sintio el miedo que le impulsaba a abrir más los ojos. No conseguía recordarlo, algo como el hombre o los hombres o algo así. Los pasos, sin cadencia alguna,0 avanzaban, recordó el titulo de la película horrorizado, una mano se lo hizo olvidar. Soy yo susurro con una voz que parecía artificial. ¿Lo has traído?.
Saque mi viejo ejemplar de cuentos de Poe de la cartera y se lo puse en sus manos. La luz de los faroles le había ganado terreno a sus ojos, que ahora brillaban hermosos, bien por ese reflejo, bien por el atisbo de una ilusión que ya no se estila ni se sufre. Olio el libro, las manos le temblaban. Paso cada hoja recorriéndola con los dedos, a modo de ceguera. Lo agito junto a su oído, acerco la boca a la contraportada y susurro algo. Miro detenidamente algunas páginas que yo me sabía de memoria.
La luz había tomado su imperfecto rostro que por algún azaroso mal me atraía. Tenemos que apresurarnos le dije. Saco un manuscrito de la parte interior (doble fondo) de la maleta que acarreaba. Está escrito a mano casi grito mientras ella me tapaba toscamente la boca. Entonces vi los trazos, la textura del papel, los dibujos marginales, las notas de fondo…sonreí levemente. Después una lágrima cayó sobre la hoja. Su mano se volvió a alzar, esta vez sobre el papel, cuidado, ten cuidado, son únicos. Pero, ¿lo has escrito tú?…vi como su rostro asentía mientras su cara no decía nada o decía algo sobre el tiempo, la soledad, la distancia.
Guardo el libro de Poe en el doble fondo, me voy. ¿nos volveremos a ver? No me respondió. Se giro y volvió con paso cansado a la oscuridad. Escuche sus pasos alejarse mientras empezaba a leer.
Agotado caí rendido sobre el farolillo que mantenía la calle con luz. Tenía que destruirlo pensé al mismo tiempo que sentía que me había enamorado. Triture el libro en pedazos tan pequeños como las uñas de mis manos y los arroje por una alcantarilla.
Sentí de nuevo unos pasos, esperé en la luz, con el cuento atravesado en mi garganta. Habían pasado unas horas, no sé cuantas, pero algunas. Pensé en Poe mientras los pasos se dirigían hacia mí. La luz arrojo un rostro imperfecto que no era el de ella. ¿Qué hace usted aquí? me dijo suficientemente alto como para desagradarme en un mundo poblado de susurros. Vi que era un Controlador, me excuse, le dije que un paseo, que insomnio, que...estaba sudando ligeramente. Miró la alcantarilla llena de papeles flotando, recogió algún trozo, confeti, dijo para sí mismo y me dejo marchar.
Hacia tanto que no se leía que no distinguían los grafismos de lo que perseguían. Al contrario que la ley seca, la campaña anti-narcos u otras prohibiciones emprendidas por nuestros gobiernos, esta ley luchaba contra algo extinto de antemano, que no se practicaba, que se había dejado de usar.
Al llegar a casa vi mi rostro en el espejo de la sala. No me reconocí. Baje al desván como en la película “los hombres de abajo” y levante una de las tablas que cubría el suelo. Saque un cuaderno y un bolígrafo, me puse a escribir.
Los traficantes

La obra

Leopoldo Remero no publicó un libro hasta que tuvo 35 años. Y se lo auto editó. Hasta ese día había recorrido editoriales, concursos, librerías sin ningún tipo de éxito y con todo tipo de respuestas. Su obra, era considerada como abstracta por cuantos la leyeron. Cuentos o pequeñas novelas eran los formatos preferidos por Leopoldo. Hasta su gente más cercana, le mostraba la incomprensión que le producían sus escritos.
Leopoldo no se desanimaba. Cuando certifico que el reconocimiento nunca podría llegar por medio de otros, lo trato de alcanzar por sí mismo. Las herencias de su adinerado padre, y la parte del negocio familiar que se negó a continuar para disgusto y probable causa de muerte de su progenitor, le permitieron no solo auto editarse el libro, sino publicar un gran número de ejemplares y crear en su entorno una sonada promoción
Primero probó con la literatura. Después opto con el dinero. Y funciono. Compro a algunos de los más reputados críticos versados en el tema. Y sus críticas, dictadas por el propio Leopoldo fueron el trampolín definitivo hacia su éxito. “Leopoldo es el nuevo cenit del arte abstracto, un Tristan Tzara reencarnado, que con su obra el laberinto de los dioses, crea a partir de una melodía aparentemente desafinada, una gran música que para apreciarla hay que tomarla en la distancia….” “ Las ausencias de la muerte, es sin duda alguna el libro de relatos más original y completo que he visto, porque aunque aparentemente no se comprendan en un primer vistazo, sedimentan en tu interior saliendo a la superficie de tu intelecto pasado un tiempo, Leopoldo es el nuevo Dalí del arte..”
Criticas como estas convirtieron a Leopoldo Remero en el nuevo gurú de la literatura. No se convirtió en un lector de masas, pero sí de elites. Todo el que quisiese estar en el círculo alternativo de la cultura, debería haber leído y respetado a Leopoldo. Aunque realmente nadie lo entendiese.
La fama se acaba como el dinero. Y el dinero se acaba como la vida. Leopoldo vivió sus últimos años, tras una reputación efímera, solo y olvidado, en una pequeña casa a las afueras de Estrüg.
Pasaron aproximadamente 20 años de su muerte hasta que su nombre volviese a surgir, fantasmagóricamente en las portadas de los diarios. No era su dinero, ya gastado, esta vez el que le arrojaba allí. Fue, el descubrimiento.
Martín Ocampo, pequeño editor de una zona rural de Baviera, había leído y releído atentamente todos los escritos de Leopoldo sin encontrarles sentido. Es más, ni siquiera le gustaban. Pero por alguna extraña razón, esos textos le perseguían, y se dedico a investigar sobre la vida de Leopoldo para averiguar el porqué. La anodina vida de Leopoldo no le aporto nada. Ni sus declaraciones, ni sus explicaciones, ni sus viajes. Todo tan sin sentido como su obra. Una vida abstracta, anodina, pero abstracta, sin conexión, sin propósito, sin finalidad.


Cuando Martín empezaba a desistir, y por un azar que suena científico, hallo una respuesta. Sobre su mesa varios libros de Leopoldo abiertos por causa del viento que arrojo al suelo del mismo modo los cascos de las cervezas vacías. Martín, se acerco a cerrarlos y vio. Vio lo que no veía, como dice el proverbio chino “no permitas que un árbol te impida ver el bosque”. Cada cuento, cada novela un árbol, su obra el bosque. Sus escritos publicados por separado, inconexos, editados en formas diferentes y fechas diferentes formaban un todo que se descubría si se montaba el puzle de la manera adecuada. De esta manera, en un orden no cronológico todos los textos engarzaban unos con otros hasta crear uno solo. Una novela. Una magnífica novela, una magistral historia con un gran sentido que Martín comprendió al leerla como se debe leer. Entre lágrimas y risas, entre emoción y admiración, Martín supo que Leopoldo era un genio que había jugado una gran broma al mundo que no le supo comprender.

ORGULLO

Hoy alguien en la plaza dijo "llevo 26 años en Zamora y es la primera vez que me siento orgulloso de ser Zamorano" y realmente hoy era un día para sentirse orgulloso de la respuesta de esta población a todo lo acontecido.
La manifestación de hoy era de las mas importantes que ha tenido el 15M hasta el momento. En ella no solo se jugaba el grado de compromiso de la población hacia propuestas concretas como el NO al pacto del euro, sino que nos jugábamos la opinión popular y la reacción social ante la manipulación sufrida por la elite política (PPSOE) y los medios de comunicación de esta ciudad. Tras el oportunista acoso y derribo de los que nos estaban aguardando, hoy desmontamos sus ataques con nuestras únicas armas, unas manos en alto que significan indignación. Hoy hemos dejado sin argumentos a los que nos quieren manipular:
A los que dicen que es un movimiento violento, vayan a las asambleas, vean la manifestación.
A los que dicen que solo somos unos pocos, vean la manifestación
A los que dicen que solo son los jóvenes, vayan a al manifestación
A los que dicen que estamos controlados por un partido político, vayan a la manifestación.

¿Que va a pensar alguien que solo obedece y manda? ¿como van a entender ellos que la gente se pueda reunir de forma espontánea y desinteresada para tratar de cambiar este mundo?quien solo ordena, y obedece, quien solo actúa por el capital. Es lógico que no nos comprendan, sería incluso una ofensa que nos entendiesen.

Hoy el 15M ha dado un gran paso hacia adelante, ha demostrado que es un movimiento pacifico, ha demostrado que tiene el respaldo de mucha población (y hay mas en sus casas que están con nosotros), ha demostrado que tiene ilusión y ganas de continuar. Se le acusa al movimiento de no tener un programa definido.Tal vez de momento no lo queramos. Nuestro discurso quizás es breve, pero la fuerza no se mide por el número de cosas que se tienen en común sino por la importancia de estas. Tenemos cosas en común, cosas profundas y genéricas que no tenemos que despreciar, y sabemos lo que no queremos, este sistema que perjudica a la mayoría de la población en beneficio de unos pocos, eso no lo queremos, e inventaremos formas para cambiarlo. Su programa es un programa tecnocrata obsesionado con el PIB, por la bolsa, por las empresas, por la liberación...y nosotros decimos población.

Alguien dijo, hoy también, no nos damos cuenta de que tenemos cadenas hasta que nos levantamos. Cuando la gente se levantó sintió las cadenas, de la represión, la manipulación y la mentira. Hoy se ha demostrado que las cadenas se pueden romper con paz, respeto e imaginación. No nos van a callar hasta que consigamos un mundo sin cadenas.

SUS VIOLENCIAS

Hay que tener cuidado cuando se habla de violencia. No es lo mismo la que practica un estado en represión que la que realiza el pueblo en legitima defensa.
No es lo mismo golpear a alguien para defenderte que para agredirle.

Violencia, porras, palos por parte del estado en Barcelona, Valencia, Salamanca, sprays, seguimiento e insultos en Barcelona por los supuestos manifestantes, no es lo mismo.

No es lo mismo una violencia decidida y ordenada conscientemente y conjuntamente por un estado, que una violencia puntual y desordenada por una determinada parte (supuestamente) de un grupo. No es lo mismo la violencia como sistema (véase guerra civil actitud de los nacionales) que la paz como sistema (véase guerra civil actitud de los republicanos, aunque existió paracuellos).

No es lo mismo que tras la violencia se justifique y se diga que es necesaria (estado) que tras la violencia se diga que no pertenece al movimiento y que es algo puntual y ajeno a ello.

No es lo mismo

Nos aguardaban. Y tenían varias opciones:
1.- provocarnos
2.- provocarnos
3.- Suplantarnos para justificar su violencia.
4.- Esperar hechos aislados (no todas las manifestaciones del mundo son del 15 M¡¡) para criminalizar

Como prueba de que esto iba a ocurrir si o si, solo hay que ver que muchos de los actos violentos atribuidos al 15 M son provocados por el propio estado (veanse los vídeos de manifas infiltrados...tristisimos), como toda la prensa se ha lanzado ansiosa a rasgarse las vestiduras que días atrás eran peros ante la desmesurada acción policial, ha decir que "esto no es lo que era" "que lo apoyaban pero que pena que está tomado por los violentos" "que seguro que hay gente buena pero.." me ha sorprendió la uninamidad (la nueva forma de dictadura es su consenso decía habeas corpus) y la rapidez con la que políticos y medios han adoptado el mensaje (con salvedades, siempre destacables salvedades).

En Zamora el pequeño movimiento del 15 M es un reflejo fiel de lo que ocurre en el estado, en la manifestación del domingo pese a las advertencias colectiva alguien (que no va a las asambleas y que nadie conoce) lanzó una caja a la alcaldesa y persiguió a un diputado del PP, la respuesta desmesurada no se ha hecho esperar, lecheras de policía, identificados (van 14), infiltrados...el mensaje por parte de ellos es unánime: somos unos violentos. Lo dicen quienes no han pasado en 20 días por la acampada (que en estos días van a desalojar), lo dicen quienes ni se acercaban a ver el pacifico ambiente día a día, el debate colectivo, las acciones creativas, la conversación constructiva, no hay peor ciego que el que no quiere ver (si alguien quiere ver paz que vaya a una asamblea). Ayer un policía informaba de todo lo que hablabamos en la acampada con su walkie talkie (a lo cutre, muy tipical Zamora, donde hasta los maderos son castizos). Aquí se han puesto de uñas diciendo que se les ha insultado, chorizos y caciques se les llamo, madre mia¡¡ que violencia¡¡, ellos se llaman de todo, de nuevo dos varas de medir...

Violencia en el futbol, en el parlamento, en la policia...sus violencias justificadas.

Somos molestos y eso es bueno. No les demos la razón. Sean quienes sean los responsables de cualquier acto de violencia (lo de Cayo Lara me abochorna y me apena) tenemos que controlarlos en la medida que podamos y controlarnos unos a otros, un mensaje pacifico para que no les demos argumentos, necesitan violencia para desprestigiarnos, no les concedamos ese privilegio. Paz, indignación y persistencia. No nos van a callar.

Tenemos una democracia de cristal solo para mirar, que no se puede usar, usarla es delito, quedate en casa viendo al rayo vallecano.

Nos esperaban y nos buscaban. No dejemos que nos encuentren.

pdta.- en el telediario de tve hablan de los violentos del 15M para sin solución de continuidad hablar de una amenaza de bomba en barcelona (madre mía con la publicidad subliminal atiende¡¡). Luego ves a ZP en Kazajistan luchando por nuestras empresas y a Blanco vendiendo las empresas que fabrican el ave a los americanos....sin palabras, esta claro que no nos representan, ni quieren.

Parasiempre

Estaba tan seguro de que era la persona de su vida, que cuando le dejo con un suave portazo que hizo vibrar los cimientos de los edificios de al lado, solo tuvo una imagen en su retina, su reencuentro, ya mayores, ya vencidos, ya cansados, en el que juntos recordarían con lágrimas en los ojos la vida que habían desperdiciado por no haber permanecido a su lado.

Ella

Entre atisbos, incertidumbres y palabras ocultas se separaron. Tanto por decir que nunca se dirá, la ilusión se abre paso entre la realidad y rellena los huecos porosos de lo que no ocurrió. Ella sabe que es mentira, que él no existe como lo sueña, esta tan segura de su ilusión que teme nombrar la realidad no siendo que se rompa. ¡Tantas ilusiones rotas en pedacitos de cruda realidad¡ suspira mientras imagina historias de lo que pudo haber sido y nunca ocurrirá. Cansada y consciente tras tantas heridas, prefiere dejarse llevar que esforzarse en luchar, lo que tenga que ocurrir no ocurrirá piensa una y otra vez cansada en su sofá. Harta e mentiras y peliculas donde el amor se abre paso entre todos los caminos que se oponen a los distantes personajes. Solo palabras que llenan huecos de realidad, palabras que visten la vida que pasas día a día, palabras que le cubren su cuerpo de mentiras para despertar. Prefiere vivir con las palabras, silenciosas y fieles, que se dejan domar en su mente, en sus cuadernos,hasta en ocasiones en sus sueños. Se muerde las uñas mientras piensa como podría haber sido esa vida que no existe en aquel bello lugar que linda con un mar de olas quietas que parece que vienen y van.
El telefono sigue sin sonar, musita rompiendo el cuaderno en pedazos.