Palabras

No hay restos de ilusion sobre los alientos vacios, solo suspiros y pozos llenos de musgo, añejos como sueños embotados, silencios que repiten ecos lejanos, musicas abandonadas, palabras emblema, circulos cerrados sobre si mismos como cadenas infinitas de perplejidad. No hay mejor grito que el que no calla, zumbido constante que languidece lentamente como un deseo, un armario una polilla. No hay rescate posible del sueño que se vierte una y otra vez sobre la pesadilla, como para extinguirla. Asi son las palabras con la vida: aire inocuo que resbala sobre las vertebras. Dañinas memorias que son reales como sueños hechos de voces, pajaros de imagen que velan sobre el delgado cordel de cordura acorralado. Mentiras y falacias que ocultan lagrimas y olvidos de pesadila donde ni siquiera hay rincones para llorar, solo un espacio abierto, inmaculado, palabras que escarban la piel como gotas de azufre, restos de vida flotando en el agua como naufragíos de dolor humano. Nada que nos contenga. Nada que nos posea y nos posee. Gritos helados.